| chão |

não são retas as ruas por onde vou
não são simples os nós que desfaço
não me adoçam o mel das promessas

minhas noites não são sempre seguras

mil vozes me procuram
nenhum abraço me acha

curo a terra que piso
ilumino aquilo que olho

mas não há o que cure

é meu o peito que sangra

e não há curativo que chegue

pingo vermelho incessante

fertilizando o chão dos caminhos 


(jm)